El engranaje de Crew Cuervos

Hey, yo, yo, por unas frases gordas de un notas, dos notas
dieciséis van, vuelan y explotan.
No se estancan, nadie es el prota.
Nos brota, así mi crew va de broca en broca.
Máquinas del RAP rotan, rotan.
Aquí sólo hay piezas, a ti se te va la boca.
Insultan, bah, sólo disfruta la roca que cundo,
vuela con nosotros, cuervos, dominando el mundo.
Y suena absurdo, dame pechuga y contramuslo,
manejo poleas, cuerdas y nudos.
Mi turno, entre piezas pesadas y pulidas de este Jumbo,
gruñendo como un Bulldog.
Punto uno, aprieto el torniquete.
Me echáis de menos como Elliot a E.T.
Desvelado como este carrete.
Me hice un grupo con quince personas y cinco Donettes.
Son mis grilletes, el grupo de los jefes,
es la maza de los jueces, tú no te lo mereces.
Duraste menos que el tercero de Martes y Trece, desaparece.
Yo, el milagro de panes y peces.
Crecen los colmillos, soldados.
No usamos tornillos, usamos tornados.
Corrillos formados que tejen y endurecen.
Los ejes que embrutecen con nudillos cortados.
Forzudo, forzados, forjado el formato,
formado el maltrato, pega en tu culata chato.
Mira cómo engranan los piñones con el plato, notas,
pilla la cota del plano. ¡Hey, hermano!
Si con tan sólo una tuerca montamos Robocop,
imagina en la cubierta cómo ruge el motor.
Hablamos de rol, tener el control,
montando en cadena, currando al sol.
Encajamos como las piezas de un puzzle, perfecto.
La unión de mil estilos nos diferencia del resto
En textos diestros nuestros cuales forman
la horma de tu carita de monja de convento.
(Crew, Cuervos) x8
Rotamos al revés que los relojes.
Fluyen las once voces, la crew más selectiva que conoces.
Son treinta zapatillas en la misma dirección.
Es abismal mi lección, y esa chispa es mi función.
Grabamos en la habitación del pánico,
el engranaje mágico, somos la perfección para un mecánico.
De este jardín botánico sólo salen pepinos,
gigantismo en nuestros versos, primo.
Exprimen micros a lo Tarantino, salpican sangre en sus blogs,
si el engranaje comienza a moverse ya no hay stop.
Repuestos hay en stock, sucumbe al yugo de las máquinas,
turbinas centrifugan las palabras de tus láminas.
De cinco a ocho y de ocho a tres,
fabricamos robots y otros androides.
Así que B-boy ve, si sufres tiroides,
y engorda cuando suelte el ritmo Dj Es.T.
Dj Es.T, Mesh, Gastón, combo,
este mes no hay technics, hay trombos.
Se estremece el brake-beat del bombo,
Soy como Seihmon samples compongo.
Traigo delante tanques, no arranques.
Caigo gigante, rompo en el track me,
salte del parque, tal vez es tarde.
Arden las fronteras si se engrasa maquinaria fina.
El engranaje de esta máquina son cuervos,
sudando en cada página, de acuerdo?.
No hay vacaciones ni en verano ni en invierno,
no hay más opciones al desplegar el cuaderno.
No hay más opciones, no las hay,
escribimos sanciones en lucha o con acais.
Cortando samples cual bonsái.
¡Deejay!, dale al replay.